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January 31 Feliz Carnaval!!!!Bailarán los mastuerzos en el cuadro de Mattisse, celebrarán martes de Carnaval una y otra vez los miedos expuestos de Goya. Volverán a mostrarse tumultuosos los sentimientos en tabernas francesas de finales del XIX. Serán felices en una noche en la ópera, mientras el cabaret siga su curso, y el maravilloso mundo del circo muestre sonrisas superfluas sobre rostros que son máscaras vencidas. Por vuestra parte, os mostraréis venecianos y bailaréis un vals en Viena al compás de desconocidas melodías. Seréis carne sobre carne, y subiréis al escenario creyendo ser irónicos, cuando muchos no llegaréis a cínicos en siete vidas. ...Disfrutad de la carne, cuarenta días más tardes seréis contradicctorios y barrocos costaleros llorando saetas y buscando indulgencia... El caso es que todo el mundo celebre, y sea patrimonio de la Alegría mientras tú y yo nos despedimos, otra vez. "Estoy yo triste, y tu estás triste. Alegre todo alrededor" Pasadlo bien en Carnaval!!!! January 30 Bombardeo de Peña!!!!!Hoy que hace 25 años que estoy dando tumbos por el mundo, he pensado que sería bueno hacer una entrada especial en el blog, con un bombardeo de recuerdos y gentes con las que he compartido tanto tiempo. Ahí va:
En los albores, mi familia, por supuesto. Paco y Amaya como primeros amigos de juego en la Martianes, la etapa del Cruz Valero. Miguel, Gomi, Pedro, Águila, Faraón, Juanjo. Fran, Panduro, el Pintao, Montse, Gloria Alá, Güisilú (que lejos has llegado!). Las 4 F (o 5 según Fran), Doña María Gracia, Maria Fernanda, Don Francisco y su abandono por la dirección, Doña Margarita, Don ängel, Bartolo y su medidor de costillas, Don Aquiles Witow. Vicky en sus prácticas y mi primer amor platónico (jeje). Pedro Si-tio. El Portu que se "escalda". Belenes vivientes harto migas.
El equipo Cruz Valero campeón en el 93 en la categoría de alevines contra Miguel Garrayo. El equipo Cruz Valero tres años más tarde dando tumbos en Jerez sin Fran y Amaya (16-1) claro. Los partidos del Matadero. El robo en Zafra. La derrota en Villalba. El castigo de Medina por lo de Valencia del Ventoso...
La llegada de Santi. La llegada de mi hermano. Alemania en el 92 previo paso por el canto religioso en los frailes
 . Cebollinos futbol club. Carmonita Expediente X. El puto disfraz de mariposa. Los Viernes por la tarde saltando la valla del colegio. Paco Tabaco como escudero eterno.La llegada al Fuente Roniel. Águila y los extintores. Las clases de biología con Gogo Gorgojo y Fran Libélula. Las clases de Ética con Faustino dibujado en la mesa de Rufo. Las medias clases de religión, de religión!! por preguntar lo que no se debe preguntar. La lengua de los Rollings. Pedro invencible en el puto juego de las letras y futbolistas. Marga. El viaje a Monfragüe y la amistad con Fran. No me preguntes, que es lo que pasa. Manolo he visto un linse. Insecto Urbano. Los 100 comics de PYGSEC. La Gusu y "su santa Madre". Vinagre contando Chistes. El Bolo y Quique. Chiwi, la filosofia y el pollo. Paco iba para torero. El viaje al Pirineo, rafting, barranquismo y Pilar. Suspenso masivo en estadística...
La llegada a las Piñeras. Amaya, Gogo, Fran, Estebi, Fran Rojas y Santi como camareros. Gogo y su navaja. Picaera y su patada en los huevos a Estebi. Baena quiere el vino tinto frío. La condina y el matamoscas. Tu no sabes quien es Claudio. Rinconete, los cien metros lisos y el muerdo en la cabeza. Coctel molotov y El chin-o alcohol. Las tesis como sobre monta Eduardo a Rosariooo. La fiesta gay a la que fuimos invitados...
Camino a Cáceres. Piso en Nuevo Cáceres: mi Pituca Mari Cruz, Gloria, Juani, Puri y Upe. Felipe de Zurbarán, Meson Jara y sus vinos la tarde antes de un examen, Gemma y el Kelly´s. Lourdes y Calamaro. Sara, Nuria, Jose, Alejandro y Bea: Fila 0. Rosa. Burgos, Atapuerca y yo torero. Botellones en la plaza. El cazurro. El Hidalgo y Gemma. Gemma y el Latino´s. Rosalia y las peluqueras. Las novatadas con Paco. El verano del gorroneo y de Rupert. Las cartas de Natalia.
Los Vecinos del Quinto a mi rescate: Fran, Padín, Alejandro y Jose Luis. Afianzamiento de amistad con Fran. Dos colegas de verdad: Padín y Tato. El pollino y sus croquetas. Los miércoles al Cameron. La Hora Chanante. El sabado antes de navidad y el W.C. misterioso. Rosa María y su apoyo. El día del baile y del uuuueeee. Comics El vecino del Quinto y el hermano de Maldo. Harry discutiendo porque no es Nacho Vidal. Sipriano Camacho y Santos Torrebalas. Las Juventudes Burguesas. Felipe Manuel Ortega, las cañas y las risas inolvidables. J. Tomás y su ironía.
El CAP: Eva, Ana y Nazaret. Llueve siempre. Princesa de pesimismo.
La academia. Padin, Marian, Maria Jesus y las cañas después del exámen. La esperanza. El cambio de ciclo iniciado por Fran. Los veinticinco.
Gracias a todos! Brindo por otros 75 años más a vuestro lado!!!! January 28 El lienzo de la memoriaTe dibujo. Hoy lo hago ensimismado en mis razones, que no hallan más motivo que los azarosos juegos de mi mente inquieta. Chevraul tenía algo de razón, los colores representan detalles e intuiciones. Sin embargo, tal vez se equivocó en jerarquizarlos, porque no atisbó que sienten precisos dolores y benevolentes alegrías.
Te concibo mentalmente, para apreciar la suavidad de tus manos y plasmarla con nitidez en el lienzo aún vacío pero espectante. Continúo con el boceto de tu rostro tranquilo, sereno y misterioso a una vez, y combino en él mezcolanza de colores, ora rojos pálidos, ora naranjas piel resaltando tu tímida sonrisa de verano recién comenzado, y otoños olvidados en el cajón inferior de tu mesilla de noche.
Me encanta tu expresión de mesura, aguardo en ella en tempestades y tiempos adversos. A un tiempo, pinceladas fulgurantes captan un instante, el horizonte se establece en ocres que son ocasos cíclicos tras de tí, que tú disfrutas porque consciente eres que aún te quedan muchos atadeceres que disfrutar en el paladar selecto de tu alma envidiada.
Elijo oscuros pigmentos para tus ropajes, habilito tinta china para que tu pérfil sea discernido y se prolongue a modos de ramas por el espacio pictórico. Ya doy alas al viento, sustanciado en leve brisa que mece tus cabellos negros y llenan tus ojos de lágrimas sin motivo que dan luminosidad a los ojos que tanto añoro.
Te dibujo. Hoy lo hago ensimismado y sin paleta, porque la imaginación hoy es proclive a eso que llaman creatividad. January 19 La aventura de mi argumento cuando se halla herido...Cuando se enciende el botón de reserva de mi paciencia, procuro esconder la ira en un lugar donde no pueda encontrarla cuando aquélla se agote definitivamente. Es entonces cuando uso mi pie de rey para medir las palabras con las que tímida y cautelosamente me expreso. Una a una, pasan por un arduo y complejo proceso que encuentra su origen en mi automatismo psíquico, más tarde continúan su viaje visitando la sede oficial de mi Comité de Censura (de limitada razón, claro) y terminan su aventura en el Consejo de Viejas Técnicas de Expresión Políticamente Correctas. Allí se convierten en aséptico y nunca ofensivo alegato que pretende llegar a la aserción desapercibida con el propósito de no mostrar el desaliento. De este modo, las heridas tardan en cicatrizar, y la cura se prolonga en el tiempo. Meses, años... Pero todo este esperpéntico juego tiene una ventaja, un valor añadido con el que nadie cuenta: el recuerdo, hijo de experiencia, se muestra como un valiente soldado que sobrevive a cada decepción como si de una batalla se tratase, para hacer de mi alma un elemento inmune a las desavenencias de desagradecidos e interesados. Pero, sobre todo, para convertirla en bastón de verdaderos amigos y en la morada eterna de los que como yo, observan y callan, apacentan tempestades y procuran no usar más venganza que el silencio. January 12 La muerte de un poetaEste sábado se vistió de frío pero soleado día de invierno, para despedir a uno de sus más grandes aduladores y amantes. Para decir adiós a Ángel.
Se lleva un trozo del alma de los que lo leímos, escuchamos y admiramos. Hoy el arte es un concepto más vacío que ayer. Descansa en Paz poeta del alma. Poeta del compromiso.
January 09 El gato en crisis...¿Hay algo más triste que decir que hoy no tengo nada de lo que hablar? Mi argumento es vacío, no tengo razón ni razones. ¿Alguién ha pulsado mi botón de Reset? El que hable que mienta, por favor...
Definitivamente, las oposiciones no son más que una forma de tortura no medieval que mata lentamente la creatividad.
...No debí bajar del tejado...
January 08 Secretos a voces de un soñador.Capítulo 4. Rafa Pecero.PRÓLOGO: Soplará el viento en nuestra contra y seremos representaciones de la insistencia contracorriente. Es entonces cuando la verdad se volverá dolorosa, gris, vacia. Pero la asumiremos como aceptamos cada día que la lucha es incesante.
Capítulo 4. La princesa de pesimismo y el pintor de corte.
Llegó la princesa, poco convencida, a la antesala que se situaba entre el inmenso jardín de palacio, siempre alegre y vistoso, impregnado sempiterno de llamativa tonalidad; y la Sala Presidencial, vetusta y cargada de añejos cortinajes con ribete señorial.
Allí le esperaba él, artista que siempre vestía con jubón y medias negras, guardando de este modo respetuoso luto a los principios recientemente fallecidos. Llamábase Don Rodrigo para los miembros de la Corte, Lengua Negra era en las tabernas y tuburios de mala muerte. Su pincel era preciso, su retina portentosa, sus palabras caros y precisos tesoros que cotizabán más, no hay duda, que el devaluado vellón.
La princesa se dispuso a posar. Y como si de un ritual conocido se tratase, de su boca no salió más frase que el ruego pertinente al servicio para que se retirara de la habitación. Don Rodrigo, posó sus ojos en el rostro de la joven, procesando mentalmente cómo plasmar en el vacío del lienzo los tristes ojos de la infanta, sus finas y tenues facciones, su sentir doloroso, su lucha interior.
La princesa rompió el silencio con su liviana voz instantes más tardes.
- ¿Es posible representar con un simple pincel los tormentos? Supongo que un artista de su talla no albergará respuesta negativa. ¿acaso yerro pintor?
El artista no apartó su mirada de la faz real, no gesticuló, ni dudó un ápice en continuar su tarea de captar, en aquella situación de intimidad con grilletes, la expresión precisa, el instante fulgurante.
- Pintor de aparentes sentimientos, de hacer del alma cotidianeidad, vil producto de feria. La distorsión me puede.
Don Rodrigo se conmovió, relajando su paleta y pincel se dirigió a la princesa.
- Alteza, sea franca, ¿Han vuelto las dudas a su mente?
- Con más fuerza que nunca. Y en este caso la apariencia ya no vale. No puedo ser reina de Pesimismo si guardo el haz de esperanza que aún pervive.
El hombre sabía del sufrimiento interno en el que vivía sumida la Princesa. Tras una pausa, reflexionó.
- Si bien Pesimismo es tierra de necios desesperanzados, de especulaciones proverbiales de miseria y de desconfianzas en los anhelos- alegó Don Rodrigo- no vendrían mal que llegara la Princesa que modificase los destinos,las voluntades. las Vidas.
- En Pesimismo la legitimidad la otorgan los nobles en la Corte de la Aflicción, en el consejo de las consternaciones. En pesimismo no hay lugar para la luz. Mi alma se desvanece. No hay más salida. La distorsión es tan real...
Tristeza. IVAN FERREIRO.
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