“Coge tu vieja casaca que debemos partir”. El tren atestado de rostros fríos y llenos de despedidas y hastío, maldiciendo no haber nacido entre agasajos y fortuna como aquellos que se hicieron dueños injustos de las riqueza, de las voluntades y del escaso futuro que quedaba en los parajes que les vieron crecer.

No queda más que Alemania. La resignación por bandera y los bolsillos llenos de recuerdos con los que pasar las frías noches de Bremen, Colonia, Osnanbruck y Lonhe. Como tesoro, la compañía de improvisados camaradas de viaje. Como castigo, el desasosiego convertido en incertidumbre de enfrentarse a lo desconocido. Como sentimiento creciente, el desarraigo que aumentaba proporcionalmente al avance del tren hacia el norte y que se hacia materia en el fino y preciso dolor sobre el pecho cuando se recordaba lo que quedaba al sur.

Pasarán más de treinta años y no volverás a España, y cuando regreses te encontrarás con la ingrata sensación del todo ha cambiado y ya nada es igual. Del ya nadie queda y los que están ya no son los que fueron.

Tu vida fue un viaje eterno, en el que no tuviste patria ni nación, gallardete ni significante. Patrimonio de la libertad te proclamo, mero emigrante te llamarán  los que nunca valoraron tu esfuerzo. 

 Pasarán…

 

Amigo del alma, alguien ha tallado en nuestros vetustos y carcomidos estantes de madera, y con gubia suiza, una incisión en la que reza una rúbrica que deberemos descifrar para comprender, o habituarnos a su presencia como una cicatriz de por vida.

 Quién podrá lijar nuestra agonía escribió un poeta, quién será el que brindara por nosotros con las sobras del agasajo al que nadie nos invitó, gritaste con tu ironía. Es mejor quedarnos a resguardo del viejo vinculo que nos une, dije bajito no sin cierto temor a las sombras que nos acechan.

 Dentro de tu zurrón de pastor, y de mi nasa de pescador de bajura hay un cúmulo de arrabaleros sentires o de los más cordiales y afectuosos recuerdos. Depende quién diga o determine. Hay que seguir con la labor del cotidiano, para poder crecer hay que nacer cien veces, reinventarnos en el desconsuelo, germinar en áspero terruño.

 

Como lluvia limpiando las calles. Así son las verdades a medias, las mentiras más peligrosas: son capaces de llevarse las palabras en un arrebato. Ahora resulta, amigos del spaces, que este trozo de ciberespacio era una ficción, una constante mensajería del alma que carecía receptor. Alguien dejó en mi buzón una carta diciéndome que cambiara de remite o que subyugara los escritos con sangre a la nada más vacía, si es que puede constituirse tal expresión sin redundar.

En consecuencia, me han sido devueltas muchas de las cartas que fueron enviadas este año. Si alguien está interesado en recogerlas, coleccionarlas o usarlas con otros fines, esta empresa se declara en liquidación por cierre de temporada. Es tu oportunidad, no la puedes dejar pasar.

Con este espíritu de feriante malcurado, me permito dedicar esta canción a la persona que más me ha ayudado con la Nueva Temporada que se apoxima. Sí, aquella que me ha presentado este grupo que no está nada mal: Vetusta Morla.
 

En ocasiones tenemos citas con los miedos eternos, esos que siempre están ahí pero que dejan de manifestarse a su antojo. Aparecen en el momento menos oportuno, o tal vez en el instante preciso que tiende sin remisión alguna al pesimismo.

Sentirse extraño en un lugar tan familiar. En este paraje que  ya se me es ajeno, lleno de histriónicos rostros de los que yo mismo quisiera, fueran los de antaño. Algo está sucediendo. Y lo peor es que estar absorto en la inopia es irremediablemente ser estúpida víctima del primer rapaz que se llevó mi memoria, maldito cobarde, ladrón chapucero que supo raptar el verdadero valor del alma, riéndose de los primeros que echaron manos a bolsillos.

Yo perdí el recuerdo y el mundo la razón, y ahora moro en las orillas de la vida, allá donde tuve un día que empezar, para hacerlo de nuevo. ¿quién escribirá la próxima página de mi vida? Me siento marioneta unida con hilos a los dedos sobre teclado de un pseudoescritor: Siento ser lo que él nunca pudo. Siento decir lo que él quiso un día gritar. Me parece vivir su pretensión y sólo ser ficción real en un libro viejo, esperando que un lector me de la vida que me merezco, la del pensamiento interprete...
 

Y ahora que vertiginoso inicio vuelo hacia las tierras inconscientes del arremolinado torbellino que todo descoloca, no podré despojarme de mis retales sino hacer de ellos equipaje. Impulsado por un viento inarmónico, y ante el estrépito y colorido panorama, que novedoso pero breve, no se prolongará más que hasta un cambio de voluntad del dios Zephiro; moraré en la acrobacia, sobre el vértigo imposible, alado sin alas sobre el ingrávido de las alturas.

¿y si de repente el viento dejará de ser viento, y la tensa calma nos diera que pensar en la razón de la circunstancia, y en la reflexión determinasemos que pronto seremos patrimonio del vacío? Entonces despertaré del sueño, y tiraré el despertador contra la pared por no haberme despertado a tiempo.

  

"Escribir no es estar sentado en la mesa contigo mismo, es escuchar en el ruído del mundo". Fantástica respuesta de Jean-Marie Le Clézio al primer periodista que le llama para interesarse por el nuevo premio nobel de literatura. Mientras respondía, probablemente este autor comprometido estaría pensando en cómo captar la verdadera esencia de la vida, la humana, y plasmarla negro sobre blanco si acompaña el divino tesoro de la inspiración.

"Escribir para ser leído y respondido". Este comentario debería ser un axioma para tanto ingrato que escribe sólo por la satisfacción de convertirse en la pluma de moda, para aquel que llena sus bolsillos a costa de un uso pagano del lenguaje y de subestimar a los lectores hasta hacerlos no más que mass-media. Escribir debe convertirse en algo así como dialogar personalmente con el lector,  en la distancia y las más veces en el tiempo y transportarlo a los más de 100 modos de sentir una misma vivencia, de interpretar un mismo significado. Las mil caras del inverosímil  juego de palabras, a disposición del receptivo paciente que pasa hojas en busca de un nuevo saber, o reencontrarse de nuevo con una vieja experiencia.

Todos deberíamos ser como Layla en El Pez Dorado, la "Amelie" de Le Clezio, y buscar nuestras raíces perdidas en un puñado de letras con ritmo, en ese viejo arte llamado literatura al que hoy han hecho justicia desde Estocolmo. El Ser Humano es sólo sí mismo y su creación, y hoy ha sido un buen día para reconocer esta acepción constitutiva. Hoy, mi canción francesa favorita (Emily Loizeau, Láutre Bout du monde)..

 

A veces pienso que dios existe y vive en los pentagramas, en el tiempo, o en el ritmo. Tal vez en los acordes. En la melodía en definitiva. Sonoridad que supone hallar la llave mágica que abre las puertas del sonido perfecto que busca el inquieto inquilino de oído profano.

Y encontrarlo en una canción que nació conmigo (al unísono gentileza de los Alan Parson´s) y con el frío invierno como contexto, que fue versionada por una preciosa judía de voz ciertamente cautivadora debe ser motivo para compartir una reflexión.

Noa con su toque siempre sutil y liviano ha convertido un canto a la mentira en una alegoría sonora al desgarro, una despedida con dolor en un adiós con razones, una revolera de reproches en el modo más elegante de decir que hay algo que duele más que el amor, el engaño. Os dejo la canción:

Hay historias que dejan señales de arado en la memoria. Surcos excavados con pala de mano, echos con paciencia y tesón, obstinencia adscrita a un impulso no explicable y que nos deja involuntarios al devenir de la querencia subconsciente.

Esperar con la ternura por bandera y la perseverancia por escudo. Nunca conformar con la realidad una resignación vital, sino hacer tiempo de la eternidad aparente y alegar que está cerca, y si no lo está, que no se halla tan lejos como el más pesimista de los pensamiento quiere situar.

El camino le ha de aportar la reflexión que busca, o al menos el tiempo debe mutar en amanecer paulatino que le irá aportando una luz necesaria en la que limpiar sus botas para plantear cambiar de vereda...

Lo cierto es que te leí los ojos cuando te despistastes y te vi tan cerca y contemple una historia de vida, conmovedor trazado que has hilado con tus manos, y las suyas, sería una bonita historia de amor si llegara a tiempo a tu estación en el último tren del domingo, con 12 promesas nuevas y la disposición renovada...

Mientras tanto serás la canción de amor más bella jamás vivida...
 

Quiero buscar el arraigo en una vieja plaza a la que le debo muchos instantes, o al menos visitas. Recrearme en su luz anaranjada, perderme por su estrechas calles, como antaño y sentarme en el empedrado menos estridente para escribir un alegato a no sé ya ni a quien que habita en dios sabe donde.

Y mirar desde los altos su estampa, perderme allá donde ni tiempo ni nada análogo pueda alcanzarme, sentirme como en casa en el lugar donde todo ha cambiado, pero sigue teniendo la eterna esencia de lo que fue.

Hacer malabares con lo que tenga, y vivir la magia de lo hilvanado en otros capítulos. Porque " a veces lo que quieres no es lo que necesitas, y en ocasiones lo que necesitas no es lo que quieres..."

Cuando no se tiene nada que decir lo mejor es permanecer en silencio, prestar atención a los abismos del sonido, o guarecerse en la campana sin oxígeno para disfrutar de la sordera voluntaria.

He cogido una silla y me he sentado al fondo, observando lo que podría haber pasado o lo que no ha ocurrido nunca. Y saben, es una tentación la reflexión, y volver a vivir lo que no se pudo, quiso o intentó.

Mejor volver al presente y jugar con mi caleidoscopio...

 

Hay un trazo de luz en cada respuesta, y una pincelada mágica y certera en cada cuestión. Se juega con el alma y se conoce con los sentidos, y como ciegos están mis ojos y  tu habitas en la ausencia, procuro ser hábil, y tu ingenio me puede.

Sí, ya sé que mis palabras suenan a torbellino atropellado, al más anodino caos de principiante en el lenguaje. Pero sé lo que digo, y tú lo que lees. El pañuelo sobre mis ojos que supone la distancia se aminora con melodía de oboe y clarinete, lenta canción que protagoniza por momentos el vacío.

Ahora que ya no te conozco, pero sé más de tí que nunca quiero que seas soporte, y yo arbotante. Hay una guerra en común, para pacifistas como nosotros.

Una canción dedicada: