Yo y mi mismo en el espejo. Desconocido me hallo en esa sombra tan efímera que sin luz no sería nada, si acaso una voz apagada con leve reflejo de viejo candil de mano, con los últimos centelleos azules por vida, y que un día fue arrogante llama en su culminación eterna.

Mis miedos, como mis cicatrices, crecieron al compás del tiempo que fluye sin pausa que valga, y como el tatuaje a fuego vivo de fe que me hicieron las hadas de mi infancia, ganaron materialidad y se hicieron cotidianos. Tan frecuentes como la condición que nunca es visible pero se propaga en el acto vital de respirar.

Vientos del norte dicen que soy, silenciosa corriente fría que entrecorta el habla, que no es bien recibida en las calidas tierras del abrazo o del gesto cómplice. Palabra escondida tras palabra guardada, oculto y tímido soplo al socaire de la muralla tras la que vivo. Lejano en mi distancia, cercano a los dominios de Ténaro.

Me miro y creo que me perdí yo mismo en mi propio laberinto, y tan oscuro torné que me veo como desconocido andando a tu lado, otra sombra oscura que mira al pasado y no puede dejar de advertir que atrás dejamos todo lo que ayer fue razón y que se nos escapó de manos austeras, como fresadas por una cruel fuerza que no controlamos.

Estamos en la cárcel del yo que reflexiona, y por sinergia, o solidaridad, en la prisión del nosotros. Hoy nos sentamos al lado de la ventana y vimos pasar de nuevo historias que comentamos, tú con tu alma herida mecida en tu regazo, yo con la lira insonora a la que me aferré hace tiempo, ambos y ninguno creo que hemos sido…

Me gustó compartir contigo que somos lo que somos gracias a nosotros mismos, sin ayuda: personas que hemos sabido perder sin culpar a nadie. Ahora me gustaría bailarle contigo a todos los que nos han juzgado sin preguntar siquiera un "cómo estáis hoy". A nuestra manera, somos “superestrellas”.  (Ha sido un placer compartir de nuevo las penas)

   

Aura en los márgenes del Leteo. Está a punto de abandonar recuerdo pues dispuesta se muestra a beber sus aguas. Julia escribe a las orillas del mar, que sangra por los puñales ígneos clavados hace pocos millones de años en un lugar llamado Gata. Un faro es testigo callado y sempiterno. Mientras tanto, a  kilómetros por castigo, los farallones de caliza esperan a la escritora en jugando con la Ermita de San Bartolomé a la que rodean como en un abrazo cordial y cercano.

Santiago en La Esperanza busca que el vaivén del oleaje le devuelva los poemas que un día escribió su amor de juventud diez años atrás, aun con la tinta indeleble sobre el papel. Iluso. Julia marchará con la primera barca que le ofrezca cobijo en la calma de los rojizos y tranquilos atardeceres de estío temprano.

Viajará, por ello, al país de los Cimerios. Para evitar que Aura beba las aguas que nacen del Hades. Para evadir el olvido profundo previo a la reencarnación. Para que Julia vuelva, arpones que no dañan…

Es la historia que construyo estos ciegos días de noviembre.

  

 

Mírala, es tan hermosa que podría haber vivido en ella para siempre, reivindicado su verde intenso en las cercanías de los solsticios o paladeado su tono triste cuando el invierno es recio como ella. Podría haber nacido cien veces y elegir en cada ocasión el lugar, y no habría motivo para la duda: aunque humilde sería hijo de la tierra, y puño cerrado de un pueblo olvidado. Gota sobre surco, semilla creciente y batallador incansable en mi esfuerzo.

Volvería a hacerme noble de palabra, y no de ropajes y carácter, sería cauto como buen yuntero, paciente como artesano del barro y constante como pastor. Mi expresión sería mi honor, y mi abrazo la calidez del necesitado.

Si volviera a vivir, cantaría con mis paisanos Mae Bruxa como un himno de mi Extremadura… 

Todos nos hemos sentido en alguna ocasión como Fran Healy antes de encontrar un micro donde explayarse con los Glass Onion(mira otra canción de The Beatles que inspira como Norwegian wood), o antes de quedarse prendado por un personaje de Paris, Texas y cambiar de nomenclatura. Travis. Fíjate, ese era el nombre que buscaba hoy. Es exactamente el personaje que te quede ayer en deuda cuando nos despistamos y no volvimos al tema de la identificación cinéfila: Pues yo, con Travis, interpretado por un tal Harry Dean Stanton...

La historia muestra la crueldad en viva carne que provoca el olvido, y viene a decir que sin recuerdo todo es como pedalear sin motivo y aparentemente hacia adelante, cuando en verdad no avanzamos en absoluto. Yo habría preferido perderme en el Paris extra-tejano, pero supongo que entonces el argumento ya no seria tan atractivo, y en lugar de rodar en ingles hubiésemos rodado en francés, o alemán... Ya me fui por la tangente.

Imagina, cuatro años perdido, sin vínculos ni raíces y en los bolsillos solo amnesia. Y de pronto, te encuentras con un hijo engañado, y con su madre atrapada allá lejos, cruzando tres veces el horizonte. Y como ya no hay nada que perder, maleta y autopista, y ambos en busca de lo que dicen que fue el amor de sus vidas...

El caso es que Travis tiró de Hunter y kilómetros en busca de Jane, sin más razón que ser fiel a su honestidad, reencontrarse con su pasado y mirarlo a los ojos, y no venderse a la comodidad del empezar de cero sin ser fiel a unos principios.

Como tenía dudas con la canción, pues dejo dos: Flowers in the window y Side.

  

 

 

Como cuando uno esta satisfecho y alegre no tiene muchas ganas de escribir, en plan jukebox me voy a dedicar a mi mismo y a mi amiga Pilar un temazo de esos de pelicula francesa que te dejan sin aliento, Emilie Loizeau, Comment Dire... Porque nosotros lo valemos.

 

 

Tengo una pregunta que hacer en las inmensidades al vacío que tantas veces se ríe de nosotros ¿a que saben las razones que se pierden en el pensamiento? Por extrañas circunstancias: revoleras en las sombras de la mente cuando un silbido se pierde en los silencios. Por eso cuéntame, reina ausencia, donde se depositan las canciones que escuchó mientras pensó en su presencia, los miles de textos que perecieron en conjunción con el papel como en una metáfora  ruin de la muerte en el tiempo reacio y viejo justiciero de tres al cuarto.

¿Qué quiere decir tu propio tedio? ¿Por qué recoges la artesanía del sentimiento para remitirla al vacío? Tantas preguntas que no me vas a contestar, que te las haré 100 veces antes de que mi próximo pensamiento vuele directo y se pose en tus dominios...

Hay regalos que pueden guardar esencias, y verdades que se muestran con la facilidad de la palabra que brota y transmite, con el abrazo certero o con gesto oportuno y cálido. Poco tiempo, pero intenso fue tu encuentro, y más que eso, un descubrimiento, mi descubrimiento.

Noviembre pasaba tranquilo, con cielo estrellado y con la luna más altiva que nunca. Presumida nos vio reir, y cómplice le conté que a Tokio iré a buscar tu alma, y observaré desde un mirador privilegiado qué guardas bajo llave en esos ojos alegres. Nos quedan tantos sueños compartidos y noches sobre los tejados... podría ser el comienzo de una nueva novela.

Y ayer, con un amigo jugando al cricket cuando el bar adolecía de almas, intentamos dar en la diana de la vida. Hay nuevos proyectos por delante, el tren de la oportunidad parece que pasó de largo pero nosotros hicimos que regresará por nosotros, de nuevo en el viaje esperaremos, menos que nunca, a que llegue el momento.

 

 

Mi nueva casa tendrá siete puertas, tal vez alguna más, pero no lo diré muy alto por no contrarrestar la elegancia de esta canción. No sé si estará en el mar, o en las campiñas. Lo que tengo claro es que sé qué visitas recibiré con los brazos abiertos y cuáles no encontrarán la calidez del anfitrión.

Será pequeña, como yo, y tendrá vistas a la alegría y  a la buenaventura. No se contemplará desde ella el tedio, los reproches ni las malas maneras. Tampoco la dejadez consciente, ni el pesimismo eterno. No albergará palabras de sierra que cortan ambientes, ni las sombras quejosas del hoy tampoco fue un buen día. No cargarán culpas los inquilinos, los errores serán compartidos: ya se sabe, nadie es perfecto a los ojos de Nadie... y no es cuestión.

Ya me cansé de escuchar los problemas de personas sin fe, y sólo quiero oir historias de gente con la voz rota pero el corazón entero. Para ellas siempre habrá un lugar en el sofá y una Voll-Damm fría en la nevera.

Ahora que me he desprendido de los viejos y vetustos muebles, y vivo con la conciencia tranquila y el alma repleta de nuevas metas, me mudo a una casa con siete puertas, abiertas. Por supuesto...

No sé si será posible diseñar lugares en los que puedas posarte ingrávida y desprovista de recelos, parajes únicos en los que Ifis podría haber hecho olvido de Anaxárates. Dudo de mi faceta de arquitecto onírico, de hacedor de nuevos mundos, pero siempre intención fue más voluntad que vera razón, preguntad a los sabios con jubones cargados de experiencia.

Por eso, no quiero ser omniscio que erige fantásticas columnas de sal, sino simple mortal, que por ahora con palabras, tiene el afán de convertirse en el escudero tras la celosía de tu mundo etéreo.

Alegoría será tu sueño, al que daré forma con torno de mano de alfarero. Constituido universo a base de toques sutiles, artesanales, por saber que nunca caístes en los brazos de lo superficial. Con la disimilitud este lugar de fábula será anacrónico, porque tengo la certeza de que los límites del tiempo impidieron prolongar tu letargo: te despertaron demasiado pronto y todo fue efímera quimera.

Evitar páramos y existencias yermas desprovistas de tu candidez idéntica será también mi función. Deshacernos de temores, fantasmas, miedos y acicates que rompan la cadencia de la certidumbre. Tirar los desequilibrios al vertedero de lo sobrante y manejar a tu antojo la vara de lo cotidiano.

El paisaje lo dibujarás con tus atribuciones, para que recojas en un sólo gesto la panorámica en la que aparezcan todas esas imágenes almacenadas en tu hospitalaria retina: de niña las orillas del Duero, y de más pequeña las playas del sur, o las inmensas colmenas de gran ciudad...

En cuarto creciente me pasaré con sigilo para ver si mi castillo en el aire fue de tu agrado o en mi caótica obra quedé una hendidura por donde escapastes, desengañada, para volver a lo que llaman "vida real".
 

Estoy construyéndole un mundo a Julia, precisando sus detalles para que crezca sin el temor de los complejos, para que pueda escribir sin el miedo que agazapa el talento, para que sea feliz cuando pueda y sólo esté triste el tiempo necesario.

Reverdecer el ritmo de sus versos, ese es el sueño de Julia, junto a ella y su anhelo pasó estos días de estrépito, en su mundo de candidez y sosiego...
 

En la discusión de lo banal me dirás, vieja sombra parlante, que es para ti lo que yo quise creer. Para entonces tornarán  mis verdades inmutables en volubles aparejos subordinados al movimiento, tendentes ideas bajo los dominios del relativismo.

Un día me senté a tu lado en las fronteras del camino, y subrayaste tu nombre como motivo. En el mundo disonante quisiste ser armonía, o sólo, probablemente, te alcé egoístamente a los altares del ritmo.

Empíreo en mañanas frías de invierno, me conformaba con ser tu compañero de andanza. Acudía a mí, en esos momentos, la clarividencia nunca errática, que me confesaba en susurro que ambos nos parapetábamos en una misma confusión.

Del no querer saber a la certeza infalible había un trecho insalvable, yo caminaba a tu lado y esa era la razón más convincente para no preguntar siquiera que sandez alimentaba tu menoscabo.

Y en estas lides, fui solo margen mirando el transcurrir fluvial, vivo y dinámico, del río al que todos los poetas habrían recitado. Tu fuiste silencio y yo bayadera de composición de tu sigilo. No más que eso.

 Ahora, cuando noviembre me de tregua, voy a buscar tu esencia en el Sol de Otoño, en el rocío temprano que corta el rostro, porque es lo poco que pervive de ti en mis cercanías.

November has come. Gorillaz
 

Nunca dije nada. La cobardía fue más fuerte y lo encerré todo en el desván que nadie conoce. Allí se consumieron palabras que tiempo atrás debieron traspasar su muralla y refugiarse para siempre en su recuerdo. Quedaron pretensiones, alegatos y sueños atrapados en un lugar sombrío, al socaire del silencio y vinculados voluntariamente a convertirse en bien baldío.

Muté y todo perdió su valor. Construí para compensar una verdad paralela, ficticia y engañosa, y viví para ello en la calumnia y la mentira haciendo del esperpento mi patria y de la falacia un bálsamo. Arrastré conmigo a la inocencia, que pronto volteó su esencia natural hacia la maldad intrínseca del daño más cruento jamás pretendido.

Y como si tuviera fuerzas en la debilidad, energía incentivada que autopropulsaba su constitución, aquella obra teatral se hizo a sí misma grande, recogiendo voluntades con su anacronismo centrípeto, pareciendo tronado absorbiendo a sus víctimas, desnivelando equilibrios supuestos de una realidad poco nítida.

Nada era verdad y me creí a los rostros que expresaban continuamente que a la felicidad se llega por caminos empedrados, por veredas cubiertas de lodo, por atajos en parajes intransitables.

En esos momentos, todo era un carrusel festivo en la más profunda desesperación. Los sentimientos que velaban a la libertad arrebatada no terminaban de morir, subsistiendo a la desfachatez inventada, sobreviviendo a mi anhelo de verlos hechos cristales rotos en un país de cartón.

Pero nada más lejos. El invento se me escapó de las manos y la conciencia me pedía insistentemente que finiquitara el baile de máscaras.

Sin embargo, muy poco tiempo después, y aliviado, provoqué la caída estrepitosa del Castillo de naipes, partiendo con ella los fantasmas y nastuerzos danzantes.

Todo ocurrió por no ser fiel a mi mismo, por no saber qué hacer para ver más allá del condicional, por resguardarme tras mi apariencia, por no decirte en aquel instante que no necesitaba más que prolongar al infinito tu presencia para encaramarme a la balaustrada del mirador de mi sueño.

...Nadie lo entenderá y si cree hacerlo será en vano. Sólo yo sabía el principio de esta historia...

Hoy la banda sonora a cargo de Juanninacka y La teoría del caos. (cuando llueve el hip-hop es el mejor amigo, y esta canción dice más de lo que pensamos)  

La tristeza debió desgastar su corazón a pasos agigantados. Corroer su coraje con la fuerza del acido clorhídrico, postrarla sobre sus rodillas y callar su deseo de vivir. Su única voluntad era la de hallar entre sus cosas el mínimo ápice de su ser. Pero la falta de éxito agrandaba la condena.

Le echaba tanto de menos, que no dormía esperando escuchar por los pasillos los pasos nocturnos que antaño poblaron de vida el hogar. Contaba siempre sobre la mesa con dos cubiertos aun sabiendo que uno sobraba. No se atrevió ni siquiera a mover su jersey verde sobre la cama que dejó en aquel lugar la misma mañana en la que se fue para siempre.

Miraba constantemente su fotografía como esperando que de su imagen inmóvil saliera la voz ronca que tantas veces rompía los silencios de la casa. Los segundos pesaban tanto y la casa estaba tan vacía que se refugio en los vacíos para aminorar su aflicción…

La mecedora fue testimonio mudo de sus últimos días. De sus últimos trece días. Su alma no aguantó más sin su hijo. Es lo que suele ocurrir cuando hasta respirar duele y se reclaman sin conquista la vieja mirada tierna de alguien que fue un día razones, el áspero pero reconfortante calor de un hijo distante pero tan probo y el antiguo motivo que fue excepcional excusa para mirar a los ojos al futuro.

(Esta es una historia real). Tears in Heaven. E. Clapton:

 

 

Entre irascible y propenso al baile fácil. A camino entre un solo de metal y la melodía ligera que se aventura entre el sigilo. Tan sutil como deleznable. Vaivenes constantes de sujeto que pretende pensamiento y equilibrio.

 Descubrir los axiomas del arte de vivir es estipular que no todo se nos es propenso. Que los golpes también se dan con sonrisa en rostro y amabilidad en los gestos. Alguien dijo una vez que la seguridad es la enfermedad de la que mueren los amantes de la certeza, y yo he sido un incauto que quiso fiarse de la razón supuesta.

 Ahora me siento como después de escuchar un clásico, Can´t take my eyes off of you, y reivindicar todo lo dicho a lo Gloria Gaynor para después fracasar haciendo una versión frívola y sin mas sentido que reciclar los vinilos que gaste en difundir mi esperpento. Algo que no paso con Laurence Hill.