...El espíritu de la noche ahondaba en las heridas abiertas con un estridente silencio sólo roto por  el toque incesante de lluvia que golpeaba el cristal de la ventana. En la habitación, dos almas erráticas que atisbaban bifurcaciones en silencio sobre sus horizontes.

La una miraba en la ventana como las gotas hacían trazos pictóricos finos y alargados de los tonos anaranjados y tristes emanados por famélicas farolas. Las calles maldecían con sus soledades la situación y sólo el paso lento pero continuo de los coches rompían la monotonía visual.

El otro miraba al vacío intentando encontrar en él la explicación precisa cuya presencia se hace necesidad en los momentos delicados. Pero volvió a fallar la razón, y no halló más en sus profundidades que un dolor persistente que le dejó en la mirada un ribete de tristeza que se transmutó en lágrima tímida que no se atrevía ni siquiera a surcar su rostro...

Descolgó el sombrero del elegante perchero. Se dirigió a la puerta. Tres segundos eternos duró su mano sobre el picaporte...

"Cuando se marchaba no intentó mirarla, ni esbozó un quejío, ni le dijo adiós. En torno a la puerta y para no llamarla se clavó las uñas, ¡Sé clavó las uñas en el corazón!"...
  

La niña Daniela vivía siempre sujeta a los infinitos, porque no sabía qué era eso a lo que los adultos llamaban tiempo. Los niños somos los que irremisiblemente desconocemos lo que hay más allá de las percepciones, solía pensar en su lenguaje infantil.

Dormía, desayunaba cada mañana. Iba al colegio de la mano de su mamá. Cuando terminaba regresaba sin prisas a comer el delicioso plato que sempiterno la esperaba. Jugaba entre sueños y voluntades de crecer con amigas y muñecas. Se daba un baño cada atardecer. Cenaba. Volvía al cine de las sábanas blancas, dormía... pero desconocía que el reloj era un látigo que castigaba cada segundo al presente convirtiéndolo en resignado pasado.

Un día la curiosidad de saber por el tiempo le pudo. Los párpados le pesaban tanto que quedó dormida antes de cerrar el libro de los cuentos donde príncipes y princesas daban buena cuenta de fieros pero domables dragones y de brujas avariciosas y un tanto desafortunadas. No sabía cómo, mas apareció de repente en un lugar lleno de colores vivos, en el que tres puertas de fondo invitaban a acercarse a ellas. La niña caminó y abrió la del medio. Un viejo leía un vetusto y polvoriento libro en una silla de madera y paja cruzada.

La niña avanzó hacia el hombre y quedó parada justo enfrente. Durante unos instantes, la ingenua mirada de ella se posó sobre las arrugas del viejo lector. Pensó. Pensó y preguntó con decisión al anciano.

     - ¿Por qué tienes la cara arrugada y pálida?

El viejo la miró tiernamente. La niña frunció su gesto y volvió a insistir en conocer.

     - ¿Por qué tiemblan tus manos?

El anciano cerró su libro, y con una voz estridente pero amable y acogedora respondió contundentemente.

     - Yo soy el tiempo. El límite que todos buscáis. El que tiene por bagaje días de calendario, maletas de señales vitales, vínculos a recuerdos que en memoria frágil quedaron. Mis arrugas son lo que sé, mi temblor el miedo del alma ante la incertidumbre. Ante tí, pequeña, el tiempo en persona.

La niña esbozó una sonrisa sincera y dulce. Se acercó al anciano y lo besó en la frente. Con su voz, pequeña e inocente, le dio las gracias más sinceras que recuerdan los anales del lugar. Despertó y desayunó rápido, llegaba tarde a clase...

  

Las tardes son eternas si tu presencia es imposible. El tiempo pasa tan despacio que da lugar a aburrirse dos veces en un segundo. La añoranza es la tónica dominante, la clave que marca el pentagrama de una melodía tediosa y repetitiva. El ritmo es tan lento que los instrumentos han hecho de su labor una rutina, y cuando lo especial se convierte en cotidiano, llueve torrencialmente.

¿No hace falta decir que te he echado de menos no? 
 

  Sin asfaltar, con empedrado y arena, la rua esperaba la vida a modo de gritos de juegos. En la mitad misma de la calle, presidía la fragua los garbeos ociosos de los niños que jugabamos al son de la inocencia. En las entrañas del oscuro lugar, el herrero del vetusto e indecoroso vestir golpeaba con el martillo de viejo cabo el trozo incandescente sobre el yunque metálico. Lo hacía sin saña y con la maestría del experimentado artesano. Eso no lo enseñan en libros ni en las escuelas, me decía. El cariño a lo inanimado halla su origen en el contacto usual, diario y cotidiano.

Esa debía ser la causa fundamental de la extraña razón que nos movía a estar, siempre, adscritos a las nubes, volubles y adheridas a rumbo imprevisible, desplazadas por el viento que despeinaba nuestra inconsciencia. Cambiantes cromáticas, ahora negras, luego blancas, calmaban cuando vertían el agua sobre nuestros improvisados tejados de carpetas, cuando no escondíamonos sobre la leve techumbre de las cornisas, esperando que el viento nos fuera proclives.

Los charcos, a modos de espejos, reflejaban las almas puras. Y para no ver tanta ingenuidad saltabamos sobre ellos, chapoteando para salpicar al compañero del agua que era realmente cristal desprendido que punzante se clavaba en los ropajes de entretiempo...

Los grandes portones eran porterías. El viejo balón pinchado y ajado de Amaya era el balón oficial del mundial de los sueños. Primera mi Morena, era un simple juego de saltos imposibles, y Sevilla no era una ciudad, sino un destino...

...Hoy nada queda de aquello, ni las calle empedradas, ni los viejos portones de madera, ni el herrero de la constancia... Sólo a veces, cuando mayo se vuelve llorón, todo vuelve a parecer lo que era.

Hay una nube que se mueve, incierta.
  

A juzgar por tu austeridad y tu prudencia hoy fue un día más. Sin embargo, las gentes quisieron darle un toque simbólico. No es para menos, hoy quemáis una etapa. 

Hoy es uno de esos días en los que los enajenados nos atenemos a la imprudencia del transcurrir del reloj, y vemos crecer y volar a lo mejor de la casa. Ahora es tú momento, vive, conoce, juega y bailale a la vida. Pero no renuncies a todos tus rasgos, que en esos finos recovecos tuyos, te hacen el mejor hermano del mundo (Excepto cuando me humillas en el Pro). Por cierto, me debes una partida...

Un abrazo, y una canción. Espero que de tu gusto... Can´t stop!!!
 

Queridos compañeros:

Me dirijo a Vuestras Insignes Señorías para aclarar algunos puntos que, sospecho, no han quedado claro:

1. Si no sabéis utilizar el complejo arte de la ironía, no lo hagáis. En esos casos el ridículo afecta tanto al argumento como al novel aprendiz de la vieja retórica. El sarcasmo no se hizo para los Vuestros Paladares Selectos, porque el artesano de la palabra no vende su patente a cualquiera. Y Vuestras Mercedes, no son más que el común, viejo látigo de lo cotidiano. Sin embargo, tranquilos, para mí no desmerecen...
   
2. La Protesta, por su parte, necesita dos elementos constituyentes para ser lo que quiere ser, y no parecerse a lo que quiera aspirar. Me aclaro, queridos: para mostrar Vuestras Selectas y Veneradas Discrepancias, debéis aclarar primero a qué se refiere vuestras desavenencias, y sobre todo, quiénes son los miserables promotores de Vuestras Lamentables Desgracias.
   
3. Tomando en consideración lo anterior, deben conocer que la esencia de la Protesta se halla en la reflexión oportuna y certera de uno mismo y sus circunstancias. A veces la solución comienza por romper la búrbuja subjetiva del yo empecinado en una idea equívoca. Lo digo por experiencia propia.
4. Para acabar esta misiva, un consejo humilde: No subestimen los silencios, el que calla no otorga, solo observa y espera...

Sin más me despido a razón de que esta Carta sirva para aclarar ciertos aspectos que no quedan nunca del todo claro... Falta de comunicación directa, eufemismo que me encanta utilizar...

Saludos.
Acepten este regalo: Huellas de Barro. Kolera...
 

Hoy no tengo nada que decir... Bueno sí, gracias por estar ahí, a veces el destino nos pone en situaciones en las que los cegatos hijos de la excesiva confianza y de la inocencia impuesta nos damos cuenta, por el arte mágico de la vida, que contamos realmente con lo que contamos (axioma newtoniano) cuando el camino se hace pendiente. Uno más uno es uno más uno, dicen los matemáticos.

Espero que no te dé por perderte con Naza al estilo Telma y Louis como me has dicho esta mañana...
   

No sé despedirme. Siempre se me dio mal decir adiós, quizás porque el ser humano tiene la facultad de no despedirse jamás de modo definitivo . Sí, eso es, aquí en este rinconcito de alma del gato negro siempre quedará un hueco para el recuerdo de esa sonrisa perenne, de esa amabilidad con las que sabías tratar a todos sin excepción. No sabes lo que echaré de menos aquellas conversaciones sin ton ni son en las tardes, o las veces que te pedía el cuaderno de las firmas y tu me decías de broma que rubricara dos casillas.


Si la bondad tiene un nombre, ese ha sido el tuyo. Pervivirás en nuestra memoria. Hasta siempre, Maribel.

Postcard from Heaven.
 

Hoy la soledad me contó un secreto al oído. Dice que siente una pena inconsolable porque aquellos que la disfrutan de cerca no la corresponden. Afirma que nadie quiere tenerla como aliada, amiga o vecina perpetua, porque significa que las voces circundantes, que un día se oyeron a diestro y siniesto por los cercanos lares de la abundancia, prefirieron seguir otro camino y retirarse a las viejas tierras de los Otros Lugares.

Pero alegó que la soledad no es abandono, la soledad es la compañía de los que empeñaron su vida, la hipotecaron o simplemente de los que adquirieron las sobras de la Fortuna, restos dañinos y malos que nacen, como la propia diosa, del tedio de los que se creen los más grandes.

La soledad llorará en silencio, porque estará sola. En sus sueños reivindicará que es lo poco que queda en la pobreza, el último bien del patrimonio del vacio. En el presente nadie la valora. Pobre soledad, le queda el consuelo del mañana puede ser y del cualquiera le puede tocar. Del azar o del destino, nacen los veredas por las que se desplaza...
Idéntica sensación sentirá Newcastle sin la voz mágica de Lighthouse Family... "free"