Rastrean mis piernas pesadas, no se separán ni un ápice de un suelo que quema en la fricción de sentirlo. La aparente pendiente es insalvable, y la mente quiere olvidar los detalles del por qué no fuímos lo que soñamos de infantes, vieja humedad viviendo entre balcones floridos...

 ...y la vida, la vida es un diablo inoportuno que me da tantos golpes bajos sin saber si mi voluntad o mi instinto me llevó a merecerlos (seguro que sí, maldita subjetividad y sus esclavitudes)Mas incluirlos en bagaje ya no es preciso, las cicatrices se marcan para siempre en los rincones de lo vivido, eso a lo que los románticos llamaban memoria. Llamaban porque murieron todos de amor o de celos, y los que perviven acabaron en clínicas de desintoxicación.

Hoy más que nunca, el personaje de Munch tiene razones para gritar, y yo quiero gritar con él mi distorsión, mi incertidumbre, tal vez sea el único modo de  entenderme, con colores impuros dibujaré mi lienzo y en el abstraeré materialmente como representar la incompresión, que hoy acudió a los dominios de un gato que debió quedarse en Arcadia.

¿quién sabe quién tiene razón y quién razones? Respondan por buro-fax

 

Como bien aportó mi buen amigo y camarada Padín, cada crisis significa una oportunidad. Ayer hicimos de un grano una montaña y todo por no saber responder con la coherencia que da el diálogo y la reflexión. Se puede decir que ayer aprendimos un poco más a ser racionales, y hoy nos hemos levantado con la tranquilidad del "todo tiene solución".

Me permito dedicarme, y dedicarle a Padín y a Suli, esta gran canción de Drexler que representa como nada la ilusión de remontar un vuelo que ayer casi se trunca... Al otro lado del río...
 

Ha pasado el tiempo tan rápido que no he sentido su leve taconeo en el pasillo. Cuando salió por la puerta no dejó más despedida que su vacío.

Su maleta no está... En la habitación que le reservaba sólo dejó una nota en blanco, no sé muy bien la causa, siempre fue silencioso y perturbarle, consideraba, era una osadía tal vez imperdonable.

Nunca le pregunté el por qué de su constancia, de una regularidad envidiable. Debí hacerlo en una de las muchas noches que cené solo junto a él. O cuando me acompañaba mientras yo gastaba las horas memorizando inservibles datos, o mecanografiaba el lenguaje de mi alma en la Olivetti Lettera 40 mellada. Pude rendirle homenajes a mi compañero más fiel, pero no valoré en justa medida su presencia.

Suele pasar, no valoramos nada de lo que nos rodea hasta que lo perdemos. No hay excusas, la soledad nos pone ante el más realista sentido común, y hoy estoy triste y apesadumbrado porque no le dije adiós a un camarada que, pese a su silencio e introversión, fue más fiel que yo. Viejo gato loco, te has vuelto a lucir...

 

Se veía entre las espigas silvestres, por la vereda que se habría entre las más tardías amapolas.

El sol alentaba el canto irregular de las cigarras con una fuerza que creaba un halo transparente y tenúe, en modo de bruma que daba un tono de acuarela a la carrera del joven por el camino. Parecía ser patrimonio de la urgencia, pues sus piernas se movían raudas como las de un gamo perseguido por la garra mortal de su predador. Llevaba una sonrisa destacada, y el entusiasmo poblaba las facciones del joven. Se sabía con fuerzas para llegar a su destino sin demora y anunciar su mensaje.

Se aproximaba al lugar donde estaba ella, la mujer de las arrugas pronunciadas, vestida de negro, que descansaba en las cercanías de una casa modesta situada al lado de nada y lejos de todo. El muchacho comenzó a vocear su alegría.

     - Ha nacido, acaba de nacer.

     - ¿quién, muchacho inquieto?.

     - La esperanza, ha nacido la esperanza. Y tuvo que hacerlo en la estación de las luces y los colores, cuando el invierno no es capaz de prolongar sus brazos.

     - Así que es eso, pupilo del viento, anuncialo. Anuncia que en este día, el vigésimo del mes Floreal del año 190, acaba de nacer la esperanza, y que viene cargada de ilusión que repartirá entre sus semejantes...