En efecto, podría hacer un alegato a las sombras y reivindicar que salieran de mí todos los diablos que he ido almacenando a lo largo de los últimos meses. Pero ya nada importa, ¿para qué?. Esa es la pregunta que más he repetido en estos días. ¿para qué luchar, decir, hablar,escribir, sentir, jugar, soñar e ilusionarse?.

Hoy vivo en una carretera incierta, por la que camino desprovisto de elementos constituyentes que hasta ayer mismo me sirvieron de apoyo. Ya me he dado cuenta de que antes no veía, o no quería ver. He decidido seguir la trayectoria que describe esta vereda de incertidumbre que me llevará a algún lugar donde, quizá, podré pararme a descansar. Y esta vez no pienso volver atrás, ya estoy cansado de esperar...

El rey aparecía en sus aposentos postrado en su propio pensar, reflexionando acerca de la fina línea que separa la vida y la muerte (un hilo tan fino y frágil como el que describe Rocker en su Spaces) mientras sus peones caían por defender un reinado que se replegaba sobre sí mismo.

El enroque corto se antojaba inútil, sólo era buscar protección de los modos modernos de contienda bélica en una fortaleza de muros arcaicos y desprovista del archiconocido sistema Vauban. La apertura fue tan infructuosa que defender no tenía sentido, ni siquiera razón. Caían alfiles y torres. A duras penas resistía una amedrentada dama con varios peones, y un caballo que dijo ser tan monárquico como las actitudes de su soberano en las lujuriosas fiestas de palacio.

El panorama era tan negro como la mitad cromática justa del tablero, de modo que su Majestad, a sabiendas de su necrológico destino, se colocó los cascos de su mp3, se vistió con un traje de su esposa y se puso a bailar como una descosida una canción que no podía quitarse la cabeza:

 

Creo que es hora de poner un punto en esta grafía rutinaria. Un punto y no se qué más, pero un punto al fin y al cabo. Es momento de una revolera de la línea tendente al descenso con destino final al fracaso más estrepitoso en todos los campos, y reivindicarme con una inflexión en los ejes X e Y de mi vida.

Es hora de dejar de intentar "escribir las canciones más bellas y tristes del mundo" sin música ni cadencia, para empezar a ser, o a existir, o a subsistir, o a procurar no sufrir más que lo suficiente, o lo que me dicte la biblia de los que escribieron mi destino con pluma rota y desecha y con mente enfermiza y excéntrica.

Es tiempo de abandonar el pensamiento que tanto daña, y de refugiarme a la vez, y como un cobarde, en el limbo de la no reflexión. Huérfano de oídos, me voy a dar un paseo cerca de mi bandeja. Ella nunca me abandona...

Gemma es la niña que juega en la distancia con uno de los cabos de una vieja cuerda cuyo extremo más al sur está eternamente atado a mi muñeca izquierda, en la del lado justo del corazón.

Gemma y yo somos tan parecidos que con sólo decir una palabra podríamos fulminarnos, y tan diferentes que cuánto más uno añora, más otro echa de menos. Podríamos definirnos sin necesidad de esperar la autorización del otro. Rubricar lo dicho por la otra parte sin mediar en consecuencias por discrepancias. Somos tan vivos que morimos cada día en el empeño. Tan salvajes como asilvestrados. Tan geniales como lo que creemos ser, ni más ni menos.

Somos tan torpes que no medimos lo que damos por lo que recibimos a causa de que las cosas del alma ni se tantean ni se pesan. Tan listos que podríamos considerarnos arrogantes entre los no mediocres y maestros en hacer fácil lo más complicado.

Tan conscientes que sólo rebasamos las puertas que el uno quiere, porque las otras ya están abiertas de par en par para transitar en confianza.

Gemma que cumple los 26 hoy ha tirado dos veces de aquella cuerda mágica, y eso quiere decir que va a disfrutar de este año... y que va contar con un extraño felino que desde su tejado la quiere un montón. Mucho, mucho, tanto, tanto mucho más que tanto...

Especialmente dedicado para tí, que sé que te encanta: TE CONOZCO DESDE SIEMPRE.

 

No hicimos más sombra que la que quiso el Sol. Y lo peor de la melancolía, estaréis de acuerdo si os atizó con su látigo, es el tedio de encontrar lo cotidiano con poco sentido, y los propósitos maniatados sobre la vieja cómoda que un día alguien puso ahí no se con qué razón.

El mundo se vuelca en un ciclo aburrido y repetitivo, girando sobre sí mismo en una redundancia a la que ya no prestamos atención. Todo es menos importante, y pensamos una y otra vez malgastando segundos y vida. El presente es sólo una estación pasajera hacia un futuro incierto y con poca esperanza.

Los impredecibles equilibrios sobre el suelo, que es testigo de nuestro errático camino, son sólo una tarea que hay que hacer con la misma causa por la que no la haríamos, y para cuando se quieran dar cuenta apretaremos fuerte el antifaz de la apariencia y sonriremos acicalando los rostros de una ficticia superficialidad, y haremos ver que la soledad es una compañera que nos sienta medianamente bien, cuando en realidad, es el peor de los verdugos, la que secuestró en un zulo oscuro y pequeño a la ilusión, que por menguante no quiere más espacio que el ofrecido por su carcelera.

Ahora, miro de nuevo la proyección de mi cuerpo opaco en la luz, en esta mañana de timidez y tan parecida a cuatro mil de las mismas. La sombra idéntica a la de ayer...
 

Cuando en el thimatheria de la ilusión, que antaño procuramos resguardar de tempestades y de antojizos caprichos, sólo le queden unas pocas gotas del perfume que pronto será historia y desaparecerá, evaporado hacia las tierras del olvido como en un juego lacónico y melancólico, brotarán los pensamientos para discernir que fue más potente la desesperanza que la lucha por comprender que el infierno está en lo que sentimos pero no vemos, y en el paladar quedará un sabor agridulce que, amargamente, nos trastocará el sentido que mora en lo más profundo del alma, o en el centro del corazón, o en la mente de nos, los más débiles moradores de Tarsis.

En tres días nos decepcionarán y en cinco mil años no nos despojaremos del desengaño. Las cicatrices de las mil puñaladas no permitirán a la piel volver a su estado natural, y vivirán incisas sobre nosotros recordándonos, como una melodía repetitiva y tediosa, que vivimos una eternidad por el camino de la indiferencia y de la incomprensión. No curarán del todo las heridas que hicieron sangrar las adelfas que en primavera surgieron en los pantanosos dominios del decoro y la corrección.

Detrás, detrás del viento no correrán nuestras cometas como preludio, porque estarán extenuadas de tanto esperar en el quicio de cada momento, y se irán con la primera revolera que sepa a pasado. Será cuando los pianos de cola compongan para sí mismos una melodía tan dolorosa que ni ellos mismos podrán tolerar su constancia melódica y morirán arrinconados en el mismo lugar donde perecerá lentamente la bromelia por ser sólo regada a destiempo, allí también caducarán los sueños que un día fueron propósito y se extinguirán los empeños y perseverancias que constituyeron aquellos anhelos.

Cinco mil años más tarde, un arqueólogo encontrará los restos de este particular naufragio y pondrá a cada resquicio de pasado un código, que sólo será un número en el registro insuficientemente documentado que hoy es la Historia. Porque en "cinco mil años, aún estarán por tus huesos".

Gracias artista porque cada acorde es una eternidad:
 

Malditas connotaciones. Han hecho del negro un enemigo de la ilusión. No hay mayor injusticia que la que nace de un propio criterio, de hombres que sólo leen un libro a razón de Reverte.

El negro es la esencia de todos los matices habidos, sin él el resto de los colores no serían más que blanco, monótono y soporífero blanco que por no ser no sería ni color ni nada. Alguien cercano a los azabaches cromáticos se llenó los bolsillos de envidia y los descargó hablando mal del color de la noche.

Y todo porque nadie ha llegado a sopesar su sobriedad, elemento que le da la elegancia en mayúscula que sólo poseen los humildes.

 

Todo giraba en torno a él, sentía, con un movimiento desacompasado y arítmico, como una mala copia de un proyecto de Kepler. Jamás se sintió más vacío que en aquel momento. Todo parecía una ilusión, un sueño en el que no cabían recuerdos ni memoria. El lugar era tan amplio como desconocido, tanto que el blanco albino de los muros suponía ser cruel metáfora de su mente. Por más que buscó, ni miserable pista de razón se hallaba en la habitación. Debió irse por la puerta cerrada de madera vetusta del fondo, pensaba, sin dejar siquiera una breve nota de despedida, tal y como lo hacen los ingratos.

Se observaba  las manos. Recorrió con la mirada su cuerpo semidesnudo como si fuera un camino desconocido. No hallaba motivo que explicara qué hacía en aquel territorio extraño. Descansaba sobre un gran camastro, de sábanas suaves y pliegues livianos que dejaban cebradas marcas retóricas en su piel, como el disfraz de un preso, o la cadencia lineal de un pentagrama.

Fijó sus ojos en las paredes, no había más que cal, blanca y tediosa cal. Un blanco casi perfecto, enaltecido por la luz de lo que debía ser el alba más allá de la ventana. Torbellino de monotonía, albo sobre albo, no más que reiteración cromática, sólo rota por el color pardo de la madera del portón. De pronto unos pasos, lentos, constantes... y una voz femenina que rompió silencios y cortó la excesiva y misteriosa tranquilidad:

     - Hay sensación en las casas antiguas, de que algo queda de quién las vivió...

Katie Melua - The Closest Thing to Crazy  

Él enseñó a conjugar el verbo simultáneo del bien y del mal. Determinó que no existe frontera nítida entre el cielo y el infierno, sólo hay un límite conocido y es dentro del lienzo, la línea que pronostica al color su vereda a la que poco después Rubens y Velázquez jugarán una mala pasada, sucumbiendo a la tentación que desembocó en la superficialidad impresionista, siglos después...

La luz, desbocada en ápices donde la división es una constante, hacía de sus cuadros una táctica vislumbrada y a la que se llegaba en conclusión de enseñar sólo lo que es importante, ahorrando los halagos de Caracci para que Anibal fuera un pobre infeliz con su colorido y su clasicismo pasado de vueltas. Eso en la Europa del XVII debería estar de más (pensaba Michelangelo para sí) como aquella vez que clavó un puñal en áquel que mancilló su orgullo, única posesión infernal de Caravaggio.

Porque además de orgullo, en su jubón guardaba también un talento inmenso y una precisión gloriosa con el pincel. Nadie se le acercó a toserle en narices, ni siquiera el clero altivo de Roma, al que no le quedó más que tragar saliba y aceptar que el genio no está en la providencia sino en lo providencial, cosa distinta por indistinta, dualidad contradictoria pero claramente separada en noria curiosa y paradójica.