El mundo ha dado un giro inesperado para ellos... ¡Miradlos, pobrecitos! cuánta pena de repente acucia mi sentir, ¿qué vamos a hacer con esos inversores que se han enriquecido con las últimas telarañas de los bolsillos de los más pobres incautos hipotecados, con el trabajo de obreros de espaldas dobladas o con el dinero fácil de las empresas ficticias en Iraq o Sudamérica?...

Abramos los brazos, y démosles el regazo para que hallen consuelo. O mejor, preparémosles un baño de aguas curativas. ¡No! Perdonemos su indisposición mental de 30 años y seamos comprensibles: ellos eran tan inmaduros, tan ignorantes, que nunca supieron ver más allá de sus propias narices. Bautizo esta enfermedad con un término gatuno, ¿qué os parece Etnocentrismo rinocéntrico?. Estaban equivocados, y ahora se han dado razones para ello. El NEOLIBERALISMO era una falacia, el capitalismo darwinista una trampa mortal.

Ahora nos piden a los ciudadanos, aquellos a los que nos han subestimado con sus políticas y planes económicos inmisericordes, nos introduzcamos en la cabina telefónica de turno y ornamentemos nuestras pintas con traje del superhéroe correspondiente, y en modo de Estado (manda narices que ahora sí existe), salvemos patronales, bancos o entidades de crédito.

En fin "New New Deal" que lo llamaría Bush. Muy conmovedor todo. Sabéis, he pensado llamar al Diario de Patricia y darles una sorpresa... Para que se animen y eso.

Afirman los poetas muertos que la distancia es una familiar cercana de la muerte. Lo cierto es que añorar es perecer a lo lejos,  perder arraigo, discriminar involuntariamente las raíces que nos determinaron. Pero hay quien pospone su añoranza, o echa de menos sin que la erosión avance paulatina por sus dominios. Insondables de voluntad, valentía sin medida de estos adalides en tiempo y kilómetros que miran sin complejos al horizonte que deben cruzar para encontrarse con los pedazos de vida que dejaron en los bolsillos de los que forman su universo, nación o patria chica, la única vera con razón de mi buen amigo Padín.

Los aljibes de recuerdos calan las paredes sin encalar por rebosantes, y  tal vez en esa fortaleza resida la alianza con los relojes, para que el tiempo pase a velocidad de la luz, o al menos del sonido, con la razón de volver a sentir viejas sensaciones cerca, o rozar a quien tanto se evoca.

¿y por qué ante tanta distancia, tedio y sobremesa en solitario no lanzamos una sonrisa al vacío y lo retamos a enfrentarse a nuestra decisión?

 

"Después del tremendo huracán, el timón perdió  el sentido,
se rasgó la vela principal. Y yo salté muy pronto.
Se fue el ruido sideral, también la gente de papel.
Da igual no les querías ver..."

Después de bordar con paciencia, buscar dos mil piezas y colocarlas en su sitio con cuidado y delicadeza, de esperar cada hora el momento. De demostrar que el reloj no es más fuerte que el cansancio. De velar a la noche entre flexos de luz monocorde, hay que empezar de nuevo el ascenso.

Y digo hay, que no debo, ni tengo. Como levantarse después de la caída brutal que llenó la espalda de cicatrices... Es lo que quedó tras el paso del fenómeno. Acordes de guitarra, sobre base de platos. Puños cerrados, incisivos sobre incisivos. Pedalada a pedalada. Golpe de riñón para solventar la pendiente. Queda mucha carrera, mucha brea sobre asfalto, poca gloria pero mucho orgullo. Podrá soplar zéfiro de cara, quedarme sin gimpeaurs o pinchar cuando Pandora abra la caja, pero voy a llegar hasta el final porque tengo una deuda con mi palabra.

Desde arriba pude verle los ojos a la luna temprana, en el monte de las siete veredas. En su corona una noria, y en las postrimerías las ruinas muertas de un molino tan modesto como escondido.

No quise pensar en las historias que ambos guardan, no me aproximé siquiera a escuchar los ecos de tiempos remotos, de trabajos constantes, de desventura esperanzada en la brisa afilada sobre aquellos hombres y esas mujeres que un día llenaron de trabajos las recónditas huertas vinculadas a mezcolanza de solana y correntías. Cuánta ilusión debía poblar aquellas existencias...

No obstante, aún se intuyen diálogos entre las piedras, testigos mudos de los días que ayer fueron hoy, o incluso mañana. Se ven pisadas de arrieros con poncho de lana gruesa que guiados por tímidas referencias de los cielos fueron haciendo caminos, o rastros de bastón de infatigables pastores, que cada invierno saludaban a los guijarros, trayendo recuerdos de las frías castillas. Se veían las visitas amables de los yunteros, y los ratos en estíos sentados masticando tabaco y contando los días para recoger los frutos.

Pero la mala hierba del olvido se hizo preponderante moradora del lugar, y sucumbieron hasta las mermadas paredes que se constituyeron como perfil poligonal en horizonte crepúscular sobre la sierra, representando que el periodo fue ayer lo que hoy debería escribirse, pero la memoria es tan limitada, el conocimiento tan relativo y la Historia tan injusta, que nadie nunca tratará de subrayar sobre el recuerdo que los luchadores anónimos perecieron en su naturalidad mortalidad. No recogieron nunca los frutos de su perseverancia.

Sirva esta autocrítica como un humilde homenaje...
 

Los vínculos con la aritmética y la geometría, los viejos trabajos manuales con anexos de quebraderos de cabeza por no encontrar medidas exactas y solo hallar objeto aparentemente parecido al patrón perfecto, la vieja camiseta blanca y roja con el número 15 a la espalda, el olor a puro fluor de las tardes, los vientos que traían ráfagas mojadas desde el rudo norte en los recreos de invierno, los viernes por la tarde saltando la cancilla como quien deja atrás las ataduras, los ratos para cambiar cromos, los momentos en grupo y acomodados sobre paramentos del colegio esperando que llegara el examen de la última hora como un ejército unido antes de la última batalla, las partidas de ajedrez sobre la sala de calderas, el aroma a carbón quemado de los braseros vecinos, las moras y sus hojas cayendo sobre el enorme patio que guardaba tanta inocencia...

No lo he podido evitar, hoy paseé por los linderos de mi niñez, y he tenido que vaciar el saco de los recuerdos para achicar tanta melancolía. El suelo mojado y el sonido lejano de juegos y carreras me han hecho envidiar que una vez tuve el privilegio de morar en una de esas criaturas que dan sentido a conceptos como felicidad, candidez e ingenuidad.

Y en las postrimerías del día, me he visto pisando mi sombra convexa descrita por farolas colgadas en calles desiertas. Y me he dado cuenta que el otoño ha vuelto, como quien regresa siempre que no se le espera aún sabiendo de su presencia. Estación que fue testigo de comienzos continuos, de ilusiones en memoria débil, de perífrasis en cristales húmedos que me separaban de la lluvia y me dejaban en el candor de mi hogar o mi clase, medio dormido, a primera hora de la tarde escuchando el golpeo liviano de las gotas en el vidrio, viendo llorar al cielo porque su azul natural desapareció y en su lugar grises nubes, más elegantes en pigmentos, ocuparon por fin su lugar y regaron esos brotes que, como hoy, en la melancolía nacen para hacer del futuro una espera no eterna...

  

Ahora la arrogancia ha querido vencer y ha hecho que mi voluntad abandone en el momento considerado oportuno. Rezaba un cuento de Röhrig, tan noruego como los fiordos, que el barco hay que abandonarlo antes de notar que la tempestad se haga con el mar, y este con su estridencia ante la posesión infernal de los cielos se abandone a su suerte, causando la desunión paulatina del trabajo de los astilleros.

Así que antes de que en los camarotes el agua nos llegue por la cintura, he decidido bajarme en Constantinopla, y buscar mejor vida entre bazares y zocos, entre manteles de fina seda y olor a especias del oriente lejano. Me queda la grata sensación de haber guiado la nave en post de la inexistencia de patrón, de haber tomado timón en una tripulación guillotinada, de ser la reflexión entre la abundante pasión desmesurada y sin sentido.

Deseando que el Mediterráneo de otoño no se cierne sobre estos pobres inconscientes, me despido y cierro una etapa más. Porque donde manda marinero, razón de Calamaro...
 

¿quién lo iba a pronosticar? La unión matrimonial entre el alma con cicatrices de guerra de un gato iluso y los inmensos dominios cibernéticos cumple un año. En los dinteles de esta gran red he dejado muchas cosas, así, como tendidas, o incluso suspendidas sobre los abismos imperecederos de la cotidianidad o las incertidumbres

Cientos de ojos has sido testigos, miradas amables, tiernas, críticas, amigas... Todas ellas se han dignado en leer con interés algunas de los trozos de sinceridad que he dejado sobre este gran tablón, en un año difícil en el que salí ciertamente airoso de cada situación, o al menos lo intenté, algo que no habla muy bien de mí por conformista.

Ahora, al igual que hace justo 366 días, sigo caminando por un paraje fronterizo entre los dualismos divergentes. Sigo siendo el disidente que se sienta al fondo de la habitación de la vida esperando su momento, el que acecha cada oportunidad, el que valora la honestidad y la honradez por encima de cualquier otra mentira. El soldado de botas rotas dispuesto siempre a luchar por cualquier quimera. El que se ilusiona simplemente con ver una sonrisa. El gato que observa el mundo desde un tejado de tejas de arcilla volcánica.

Por cierto, estos días los pasé encerrado en un rectángulo irregular al que denominan barra de bar que, por supuesto, será recordada para siempre con su respectiva banda sonora: Sade, rememorando los ratos de tarde bajo un cielo increiblemente celeste, telas blancas entrelazadas con otras estampadas sobre nosotros y la ternura de los acordes de esta nigeriana, mientras el sol cada vez más liviano del horizonte nos dejaba con una luz tenue y elegante.

 

Si tus calles me acogen. Me quedaré. Compartiré mis costumbres. Y hasta el color de mi piel. Si tus calles me odian. Aquí estaré. Vine para quedarme. Así que acostúmbrate.

  

Voy a bordar con hilo de oro un nombre pequeño sobre un lienzo de lino realizado por el mejor de los artesanos. Doblaré con cuidado la tela, evitando que los pliegues le hagan perder su posición natural. Envolveré más tarde mi tesoro entre cuidada seda de oriente, y lo depositaré sobre una alacena neoclásica del XVIII.

Voy a levantarme con la livianidad de un lepidóptero y la fortaleza de la tempestad tropical para no ser más quien tenga que esperar, sino el que un día fue el que esperó. Haré una trinchera para ponerme a refugio de una lucha que perdí hace tiempo.

Voy a tatuarme sobre la espalda 10 puñales simbólicos para que un día preguntes causa y te cuente circunstancia. A pintarme sobre la frente cuatro líneas negras representando el luto alegórico de estos días. A reclamar con voz rota que la injusticia dura tanto como se exagera, convirtiéndose más tarde en justificación.

Voy a redefinir el término soledad, que no es otra cosa más que hablar conmigo mismo y preguntarme cada noche que tal me va y cómo me ha ido el día. Voy a conceptualizar más tarde qué soy y qué fui tras ser y concluir que no hay más yo que el necesario.

...Mi abuelo me dijo un día de agosto del 94 que alguna vez me daría cuenta de que somos tres gatos y dos son pardos, que sólo se ven cuando en nuestra existencia hay luz... Ya saldé factura, ahora sólo queda plasmar la enseñanza en los apuntes de la asignatura más complicada, la de vivir...

Encantador de serpientes se hace llamar, el que hipnotiza y consigue que no podamos ver más allá de la bruma que poblará los pueblos en menos de tres días. Está claro que con su travesera hará que bailemos desacompasados como cascabeles del Atlas en una cesta de mimbres cruzados a base de juncales en los que un día vivieron las culebras blancas, primas hermanas de aquellas.

Caeremos rendidos, como un día lo hicieron aquellos que, víctimas de una danza macabra, sucumbieron a los acordes moldeados en flauta por los dedos del alquimista musical juega con nosotros a su deseo y antojo.

Pero el día es largo, y la reflexión en comuna de los sauróptidos pronto será hecho, y el veneno acumulado correrá por la sangre de aquel que las subestimó...