Hay veces en las que es mejor callarse, y acordarse para sí y en mal augurio de la pertinente familia del que invento la ingratitud, o al menos de la de aquellos que son asiduos a ella. Asociados al interés, yo ciego temporal como pocos hasta cuando uno se da cuenta que hay tanto hijo de puta como perros descalzos, he decidido inscribirme al uso cotidiano a esta frase para tomarla como patente, o piratear su señal, que le jodan también al que la registró primero mientras me salga gratis.

Porque las apariencias engañan, sí, y que purule por las muescas esparcidas de la ineptitud de aquellos, o hablando en plata, me haga el gilipollas ante tanta imbecilidad, no significa ni por asomo que lo sea. Es lo que tiene ser primo de la corrección adscrita a la reciprocidad, si tu fallas ostia retórica que te llevas. Yo no soy uno de esos caballeros con buen perder, ni de esos tipos con complejos que cuando le van mal las cosas, pone bajo su codo una barra y reflexiona como un bohemio transnochado, a incentivo de bebidas fermentadas, sobre quién tiene culpa o carga.

Así que si lees esto, el próximo día que quedes conmigo, ya sabes lo que nos espera: ponernos ante el espejo de nuestras respectivas miserias, una por una, en lugar de tanta tontería y su puta madre. Estoy hasta arriba de tanta mentira...