Había preparado fotografías para llenar tu zurrón del misterio de curiosidad y anécdota, lo hice con toda la ilusión del mundo pero...

Soplaba viento de levante en el puerto, y una extraña maraña de rosáceos poblaba los cielos. Atardecía y nadie volvía a la nao. Como capitán miré extrañado desde la cofa alzada más cercana a la proa. No atisbaba presencia conocida entre los viandantes de las orillas. La tripulación había hecho caso omiso a la orden de zarpar con las primeras estridencias de la tarde, mas pasaron las horas de sol y en el crepúsculo, el barco estaba tan inanimado como vacío de almas.

Cuando perdí fe en la esperanza del perviviente deseo que me cantaba al oído que volvierían de las entrañas de la Túnez escándalosa y aromática, me refugié en los recovecos del navío, determinando que las provisiones eran escasas y que el aguardiente era el único amigo que ponía su hombro vidrioso y azucarado en el que llorarle a la estrella del norte la penuria circunstancial.

Sólo quedaban alcohol y las ratas abominables de mis errores que roían sin piedad mi parecer, mi pensamiento, mi moral y mis ilusiones; y los fantasmas de los que abandonaron la disciplina de este capitán que se hacían oir a cada rato, como en una vuelta efímera y etérea de los que fueron mientras pudieron o quisieron y ahora son sólo memoria despavorida y decepcionada de un capitán que no pudo, ni supo, estar a la altura.

Cuando la clarividencia del efecto etílico me dio voluntad, escribí una carta sin remite, que comenzaba rezando lo que aquella canción: "Puedo presumir de poco, porque todo lo que toco se rompe..."