Una tentación de mirar hacia atrás y de nuevo apareces, ausencia desprovista de distancia si te recuerdo y sé, aúnque sólo un poco, de tí. A decir verdad, no sé la causa de esta sensación de intranquilidad si no te escribo, de desasosiego en mi tedioso transcurrir si decido no tenerte presente entre mi modesta expresión. Tengo una necesidad, y sé que he de hacerlo para que sepas que como presente te brindaría cien veces lo que tú me deseas, porque también me ronda la certeza de que me sigues queriendo igual (tanto, tanto...).

Tanto como para de nuevas desgastar las calles en las tardes del otoño, o en la incipiente siesta de abril, o en las orillas del frío... Tanto como para esperarnos cerca del auditorio y brindar por la nostalgia. Si ciertas palabras guardarán estructura lógica por si mismas, nosotros hubiesemos inmortalizado alguna cita célebre que sólo nosotros entenderíamos... No obstante, te recuerdo más por tus gestos inconfundibles que por tus cientos de dictados amables y con cierto talento irónico.

No puedo evitar pensarte. Pensarte y volverte a recordar. Recordarte y regresar a la parte más medieval que tenemos, o que nos queda entre callejuelas en pendiente y escalinatas inclinadas donde reposábamos pensamientos, y nos gustábamos en el arte de perder el tiempo mirándonos a los ojos, secretamente.

Es tu tiempo, mi estribillo, y este, inacabado elemento que paciente espera que le pongas un fin. O de lo contrario, un "bis" con puntos suspensivos, para hacerlo inmortal.

Por cierto, he vuelto...